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Tra­dur­re è tra­di­re, si dice. Qual è il tuo rap­por­to con la pagi­na in traduzione?
La popo­la­re allit­te­ra­zio­ne non tra­di­sce né tra­man­da alcu­na veri­tà miste­rio­sa. È un caso di sfor­tu­na­ta for­tu­na. Fede­le? Il tra­dut­to­re deve esser fede­le? For­se. Ma come? Fedel­tà deri­va da fides, che vuol dire “fidu­cia”, “paro­la data”. La paro­la data dall’autore è for­se una sola, ma tan­te sono quel­le rice­vu­te. La tra­du­zio­ne è solo una veste di quel­la dati­tà. Come tut­te le vesti, pri­ma a poi va fuo­ri moda. Anche la miglio­re tra­du­zio­ne è desti­na­ta a diven­ta­re un abi­to smes­so. Ciò che rima­ne è la paro­la data, non quel­la rice­vu­ta. Il tra­dut­to­re può solo esse­re tra­di­to dal­la pro­pria tra­du­zio­ne. La tra­du­zio­ne non tra­di­sce però se tra­man­da. È un con­ti­nuo pas­sag­gio di con­se­gne, e in que­sto risie­de la fedel­tà del traduttore.

Cosa resta di te nel­la resa in ita­lia­no di un’opera?
Resta mol­to, alme­no fin­ché dura. Non cre­do all’in­vi­si­bi­li­tà del tra­dut­to­re, nozio­ne del tut­to uto­pi­ca che pre­sup­por­reb­be la com­ple­ta tra­sfe­ri­bi­li­tà del lin­guag­gio. Cer­ta­men­te la tra­du­zio­ne è un’arte che si nobi­li­ta pun­tan­do a rima­ne­re ancil­la­re. Di me resta l’idiosincrasia del lin­guag­gio, l’errore, ma anche la crea­zio­ne, ciò che non va per­du­to. Rima­ne l’imperduto del linguaggio.

Stai tra­du­cen­do un libro per Uto­pia che ha segna­to, nell’edizione ori­gi­na­le, la let­te­ra­tu­ra anglo­fo­na. Pre­sto saran­no rive­la­ti i det­ta­gli sul pro­get­to. Cosa ti ha spin­to ad accet­ta­re la sfi­da di un edi­to­re emergente?
Il nome. La tra­du­zio­ne nasce nell’utopia del­la comu­ni­ca­bi­li­tà degli inco­mu­ni­can­ti, nel­la crea­zio­ne dell’ideale del­la com­pren­sio­ne, del­la condivisione.

“L’unico stru­men­to del nostro lavo­ro sarà l’immaginazione”, reci­ta la tar­ga in mar­mo affis­sa al pila­stro del can­cel­lo. A fine gen­na­io non avrei mai pen­sa­to che in poche set­ti­ma­ne pren­de­re un tre­no sareb­be diven­ta­to così com­ples­so. All’alba sono par­ti­to da Mila­no, dire­zio­ne Roma, con una pro­po­sta edi­to­ria­le in tasca.

Ad aspet­tar­mi, in zona Pario­li, oltre la tar­ga com­me­morati­va dedi­ca­ta a Bon­tem­pel­li e alla Masi­no, nel­la casa dove a lun­go la cop­pia di scrit­to­ri vis­se, Alvi­se Mem­mo, nipo­te del roman­zie­re. Gli auto­gra­fi, il ser­vi­zio da tè, i ritrat­ti di Savi­nio. Una lun­ga con­ver­sa­zio­ne sul­la poe­ti­ca, sul­lo sti­le, sul­la for­tu­na edi­to­ria­le di Bon­tem­pel­li. Aned­do­ti, par­ti­co­la­ri, retro­sce­na. “Sai”, mi ha det­to l’erede, “mol­te case edi­tri­ci han­no chie­sto i dirit­ti sui libri di Mas­si­mo”. E ne ha fat­to i nomi, gli stes­si nomi che ven­go­no in men­te a tut­ti quan­do si pen­sa a una casa edi­tri­ce. “L’interesse è vivis­si­mo”, ha aggiun­to. Io ho temu­to il peg­gio e per un atti­mo mi sono per­so nel­le sfu­ma­tu­ra di un de Chi­ri­co fis­sa­to, die­tro di lui, alla pare­te del salot­to. “Mol­ti han­no chie­sto, ma nes­su­no con un pro­get­to così ambi­zio­so. È giu­sto che Mas­si­mo tor­ni in libre­ria e che a curar­lo sia un grup­po di ragaz­zi che è nato trent’anni dopo la sua morte”.

In quel momen­to Uto­pia ha pre­so for­ma, real­tà quo­ti­dia­na che ha il nome dell’ineffabile. Mol­ti altri auto­ri ne han­no con­di­vi­so la stra­da in que­ste set­ti­ma­ne, è vero. Ma Uto­pia è nata quel gior­no, tra le car­te di Mas­si­mo, nel luo­go che più ha amato.
(Gerar­do Masuc­cio, edi­tor di Utopia)

Tut­te le case edi­tri­ci ope­ra­no in un con­te­sto eco­no­mi­co. Le leg­gi di que­sto siste­ma decre­ta­no, inop­pu­gna­bi­li, il suc­ces­so o l’insuccesso di una socie­tà e del suo pro­get­to. L’editore let­te­ra­rio si con­fron­ta con mol­ti inter­lo­cu­to­ri: gli agen­ti, gli scout, i tipo­gra­fi, i pro­mo­to­ri, i distri­bu­to­ri, i librai. In un equi­li­brio mobi­le, le doman­de e le offer­te si incro­cia­no e, dal­la sin­cro­nia che ne nasce, il lavo­ro di uno scrit­to­re può incon­tra­re l’attenzione di un lettore.

Se pure non può esser­ne il fine, la soste­ni­bi­li­tà finan­zia­ria deve accom­pa­gna­re un’impresa cul­tu­ra­le ver­so i suoi, più nobi­li, obiet­ti­vi di sco­per­ta, valo­riz­za­zio­ne e dif­fu­sio­ne dell’arte. L’editore let­te­ra­rio deve assi­cu­rar­si che i ver­si di ogni libro rimi­no con la linea di fon­do di un bilan­cio, che le sto­rie del suo cata­lo­go per­met­ta­no a chi le rive­de, le impa­gi­na e ci lavo­ra con amo­re un cor­ri­spet­ti­vo eco­no­mi­co all’al­tez­za del­la mansione.

Pur mos­si da inten­zio­ni ed esi­gen­ze nobi­li, mol­ti edi­to­ri han­no pre­ser­va­to la soste­ni­bi­li­tà rin­ne­gan­do la loro iden­ti­tà. Se soste­ne­re un’idea, la pro­pria, quan­do si è soli tra mol­ti, è piut­to­sto dif­fi­ci­le, più sem­pli­ce è ade­guar­si a un’idea comu­ne, mag­gio­ri­ta­ria, che si disco­sta però dai pro­po­si­ti ori­gi­na­ri. E di qui nasco­no i com­pro­mes­si: i cata­lo­ghi apro­no a libri ina­de­gua­ti, le cura­te­le si rive­la­no imper­fet­te, le tra­du­zio­ni infedeli.

Un edi­to­re let­te­ra­rio non può dimen­ti­ca­re le rego­le del siste­ma eco­no­mi­co, ma deve cer­ta­men­te lavo­ra­re per­ché la pro­pria voce giun­ga, niti­da, a chi lo ascol­ta. Può pre­pa­ra­re la stra­da ai pro­pri testi e, se il ter­re­no è acci­den­ta­to, spia­nar­lo per quan­to è pos­si­bi­le. Resta­re sui pro­pri pas­si, mal­gra­do la fati­ca, piut­to­sto che pren­de­re una scor­cia­to­ia qual­sia­si. Un edi­to­re let­te­ra­rio, insom­ma, deve ven­de­re mol­te copie dei libri che sce­glie e non sce­glie­re i libri che ven­do­no mol­te copie.

“È un’utopia!”, qual­cu­no sta­rà pen­san­do. For­se lo è. Ed è per que­sto che Uto­pia si chia­ma così.